那只乌鸦，从被我带回家开始就从来没有安分过。 它被关在蓝色的鸟笼里，放在窗台上。起初，它伏在笼子里，
暮色渐晚，我踮着脚，逆着光，仰望着爷爷提笔挥毫的清矍身影。那青黛色的西山，酒醉似的晚霞，都一齐倒映在
髣髴兮若轻云之蔽月，飘飖兮若流风之回雪 ——题记 "缺月挂疏桐，漏断人初静。"徘徊于斑驳的青石桥。听
曾经因为内心脆弱所被一次又一次的欺骗！ 但现在的我已经不一样。 虽然已经回不到从前了。 但从前的那些
古人经常用诗来描写自己的所见所闻，或自己的感想、感情。有人说诗是流水、有人说诗是高山，又有人说诗是繁
文/绘暮清欢 在源远流长的中国古代文学中，我唯独对诗歌情有独钟，它的韵，它的美，它的香，深深地吸引着
我喜欢诗，因为她美丽而优雅，因为它浪漫而抒情，诗是我心中永恒的旋律，是我灵魂深处的歌声。它是我思考的
走出校门，踏入画室，小小的画室中却有着无穷的乐趣，望着墙上的一排化作我的思绪回到了那一天。 一个初夏
我想要飞到天边 看着美丽的日出 天上白云千变万化 它们变成圆圈 我在里面随意的穿梭 我和鸟儿自由的飞
诗，是唐代的一株柳，随风飘扬；诗，是宋时的一条鱼，任凭风浪起；诗，是元朝的一首曲，婉转动听；诗，还是
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