沉默的笔尖 我是一名作家，至少我这样称呼自己。我热爱文字，喜欢用笔尖描绘故事，用文字表达情感。我渴望
金黄的明月高高挂起，浓墨在云层之上奔涌着，连夜空中一闪一闪的微光也消失了，只留下那漫天的白花花的霜。
他身上总有一股烟草味。风一起，深圳满城飘着的榕树叶香就混着烟草味黏腻在我身上。 小时候，父亲与我还很
在父亲的寡言少语中，我懂得了父爱。他好似不会多说话一般，但他好像又什么都说了一样。我知道父亲的爱都在
为人设事能做到事实是地，的沉默乃尽涵养的功夫。 在我们身边能遇到这种人，与他人交谈，他不是插话，就是
诗人王小妮说：“青色的中国山里只有两种人：庙里的佛和树后的盗。”我看未必，至少还有将躯体留在深山的博
父亲的书桌抽屉里，躺着一支锈迹斑斑的钢笔。 那年搬家，我偶然打开那个被时光遗忘的角落。钢笔静静地躺着
世界上没有两片一样的叶子，每个人都有自己的发光点，我的拿手好戏就是国粹——毛笔书法。 闻着浓浓的墨香
晨光初露时，爷爷的书房已漫开一缕墨香。檀木桌案上，裁好的红纸如朝霞铺展，我屏息凝神，看狼毫在爷爷指间
奶奶的针线筐里躺着一支暗铜色钢笔，笔帽上缠着褪色的红丝线，像一条凝固的血脉。这是我第一次见到它的样子
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