猫儿轻声的叫着,追逐着被微风吹散的蒲公英的种子,蒲公英被微风吹得时起时落,猫儿在后面紧追不舍。 夏日
消瘦模糊的脸是岁月亲吻过的痕迹;两弯深邃的瞳孔浅浅地凹在眼眶里;眉眼间压下去的风华是为我弯下去的腰;
妈妈的手,是一双很粗糙的手,一点儿也不白净,深深的纹路嵌在上面,掌心布满老茧,摸起来一点儿也不舒服。
在世间的万千事物中,有一种力量,它无声无息,却又强大无比,它既可以创造美好,又可以抚慰伤痛,这就是母
姥爷的手,不似绣花人手下那样的纤细、白皙,更没有画者的手那样的灵巧、灵活。然而,就是这双大手,从我记
又到了细雨蒙蒙的春天,雨丝织成了一片巨大的网,笼罩着大地。天阴沉沉的,窗户没有关严,风挤进了屋子,我
春天的早晨,阳光如丝般柔和,鸟儿欢快地唱着歌。我和姥爷手牵手,踏着春天的步伐,欢快地走在回家的路上。
姥爷的手,没有李白手握青莲剑,挥洒笔墨出“十步杀一人,千里不留行”的豪迈;也没有达芬奇的手,在画布上
姥爷的手,没有鲁迅先生笔下“爷爷”的那双手写满了血与火的印记,也没有莫言笔下“父亲”的那双手记录着自
幸福存在于生活之中,而生活存在于劳动之中。奶奶的手奶奶的手心泛着土黄,手纹纵横交错,似那因干旱而龟裂
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