“说！那么晚了，去哪里了？” 父亲站在狭窄的门口，那张被岁月雕刻那一条条波纹的脸上充满了愤怒，像一头
巴山夜雨,渐起。 我伫立窗前,一袭青衫,一卷书稿。秋雨织上了夜幕,湿了雕花窗棂,湿了手中书稿,湿了身
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