总记着几张熟悉的面孔，喜悦的，失望的，落寞的。而那些熟悉的面孔就好像长了翅膀，踩着一路上的泥泞，从熟
巴山夜雨,渐起。 我伫立窗前,一袭青衫,一卷书稿。秋雨织上了夜幕,湿了雕花窗棂,湿了手中书稿,湿了身
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