夜黑得像是被涂上墨水，天空蒙着一层厚厚的雾，月亮笼罩在云层中，仅有的余晖也被这夜的黑渐渐吞噬。

满城皆黑，唯那个屋子还闪着点点微弱的光，它是这重重迷雾之中唯一可见的忽明忽暗的灯火。从窗口望进去，屋中烟雾缭绕，一个人皱着眉，大口大口地吸着烟，昏暗的台灯在墙壁上映出他的影子。只见他放下手中烟斗，边咳边走出烟雾之外，坐到书桌前。

他拿起笔，手微微抖着，沉思片刻又放下了，再一次拿起烟斗，大吸一口。他望向窗外，却除了满目苍凉，什么都没有看到。他将目光收回，望向手边的笔，拿起又放下，放下又拿起，不知从何处落笔。他想到年轻时的弃医从文，年轻时的满腔热血，他本想向着心中美好的灯，那盏指向中国光明未来的灯走去，可是这样看来却好像是背道而驰，越走越远。他该写些什么呢，写对时代的不满？写对社会的失望？他知道，他也写了，可他现在想的却全都是童年的快乐，少年的美好，青年的热血，那一切美好的过去……或许过去的美好能唤醒受封建思想统治的麻木不仁的人们呢！

“迅哥儿，等到冬天下了雪，我们便一起到雪地捕鸟，可有趣了！”他想到儿时，闰土牵着他的手，带他看那些从来没见过没玩过的东西，在西瓜地里捕猹时的欢笑，他站了起来，在屋里踱着步，用手捏捏眉毛，又忆起后来闰土的那一声老爷，心便隐隐作痛。他的身份与闰土的身份在成年之后便只能是两条平行线，永远没有任何交集，有的是无法逾越无法打破的距离。明明是那么好的朋友，却只能相对无言，只有身后的影子在随着烛光慢慢跳动。

灯光把他的影子拉得格外地长，他，拿起烟斗，点燃，看着慢慢烧掉的烟草，化成一缕白烟飘向天空。眼前的情景让他想起乡下的那一缕炊烟，想起儿时的笑声，可惜，再也回不去，最留恋的这一切早已被黑暗吞噬，一点一点地化为虚无。他想把那些过去的美好记下来，于是义无反顾地拿起笔，写下了《少年闰土》。

已是太阳升起的时候，窗外依旧黑着，他带着自己心中的灯，持着一只毛笔，倔强地写着……不休不止，无惧无畏，带着光明，带着冲破黑暗封锁的勇气与决心，奔向有着无限可能的未来。