文/慕矜.

清晨六点的厨房总飘着麦香，奶奶系着褪色的蓝布围裙，在氤氲热气中揉面。我总爱趴在灶台边看她，看那双布满皱纹的手将面团揉成圆润的月亮，再拉成细长的银丝。这碗从我记事起就未曾间断的阳春面，藏着比面汤更浓稠的温情。

记得小学三年级的那个雨天，我攥着七十八分的数学卷子站在校门口。雨水顺着伞骨流成小河，却冲不散心里翻涌的委屈。奶奶举着伞小跑过来时，裤脚已经湿透。"咱们回家吃面去。"她接过书包的瞬间，我闻到她袖口沾着的面粉香。

灶上的铝锅咕嘟咕嘟冒着泡，奶奶往碗里撒葱花的手突然顿住："囡囡是不是遇到难事了？"我盯着汤里打转的油花，小声说考试考砸了。面碗"当啷"搁在桌上，奶奶用布满老茧的手指抹去我眼角的泪："当年你爸学骑自行车，摔得膝盖血淋淋的，现在不也骑得飞快？"她舀了勺热汤吹凉，递到我嘴边，"面要趁热吃，凉了就坨了。"

汤面浮着金黄的油星，碧绿的葱花像撒在雪地上的星星。奶奶总说阳春面要"三白三绿"——白面、白汤、白瓷碗，配上葱绿、菜绿、香油绿。我吸溜着面条时，她坐在对面择豆角，忽然说："你爷爷当年在粮站上班，有次发大水，他趟着齐腰深的水把粮袋扛上卡车，回来就发了三天高烧。"她把择好的豆角推过来，"人活一世，就像这碗面，清清白白才是本。"

去年冬天流感肆虐，我烧得昏昏沉沉。半夜听见厨房有响动，强撑着起来，看见奶奶佝偻着背在揉面。月光透过窗户洒在她银白的发梢上，案板上的面团泛着珍珠般的光泽。"发点汗就好了。"她把煮好的面端来，特意加了两个荷包蛋。面汤里沉着几粒枸杞，像落在雪地上的红梅。我吃着吃着，眼泪就掉进了碗里。

现在每周五回家，远远就能望见厨房亮着的灯。奶奶依然系着那条蓝布围裙，只是背更弯了，揉面的动作也慢了许多。但她总记得我要多放葱花，记得我讨厌面里有姜末。这碗吃了十五年的阳春面，从最初的大海碗变成了现在的小瓷碗，可面汤里的温度，始终和第一次吃时一样滚烫。

前些天整理旧物，翻出奶奶年轻时的照片。穿白衬衫的姑娘站在麦田里，笑容比阳光还灿烂。现在的她依然爱穿素色衣裳，只是衣襟上总沾着面粉。那天我忽然明白，这碗看似简单的阳春面，藏着奶奶六十年的人生——把生活的酸甜苦辣都揉进面团，用岁月熬成清亮的汤头，最后化作滋养后辈的温暖。

窗外的雨又下了起来，厨房里传来熟悉的揉面声。我放下笔走过去，从背后轻轻环住奶奶的肩膀。案板上的面团泛着柔和的光，像极了我们共同走过的那些清晨与黄昏。这碗穿越时光的阳春面，终将成为我记忆里最温暖的注脚。