放学路上，春风裹着暖意拂过脸颊，道旁的泡桐树缀满了淡紫色的花簇，阳光穿过花枝缝隙，洒下点点碎金。微风过处，花瓣翩跹飘落，铺展在路面上，宛如一条柔软芬芳的地毯。

我正踩着这春的锦缎，却见前方一位老人紧握盲杖，踌躇不前，一遍遍用盲杖小心试探着脚下，似被无形的网缠住，孤立于这流动的春景之外。行人步履匆匆如过江之鲫，竟无一人停驻。踌躇片刻，我终是走上前：“爷爷，您要去哪儿？”“春天图书馆。”他侧耳转向我，声音里带着一丝欣喜，“路不熟，能带我去吗？”我连忙应下，他枯瘦的手随即轻轻搭在我的臂弯，像一只离群的倦鸟终于寻到栖息的树枝。我引着他，脚步变得格外稳当，生怕一丝颠簸惊扰了他仅存的安全感。老人一边走，一边絮絮诉说：“小时候眼睛还好，后来就慢慢暗了，先是书上的字模糊了，接着整个天光都像被纱裹走了。”他脸上浮起微微笑意，却如阴云间隙里透出的一缕微弱日光，只一瞬便暗淡了：“但耳朵反倒更灵了，现在最爱听书。”

春风拂动他花白的鬓发，几片杏花瓣悄然飘落，正巧停在他的肩头，我轻轻为他拂去。他似有所感，微微颔首：“是花落了吧？春天里的声音，不止是风声鸟鸣，连花开花落也听得真切呢。”这言语如同微风拂过水面，在我心里漾开圈圈无声的涟漪，原来他摸索着前行的，竟是一条用耳朵重新丈量世界的道路。

终于抵达了目的地，门上“春天图书馆”五个大字在阳光下熠熠生辉，底下还有一行小字：“视障者有声天地”。老人摸索着进门，工作人员熟络地递过一张卡片。他指尖轻触那密密的凸点，如抚摸春天的嫩芽般珍重，脸上随即绽开笑容：“以前总觉得跌进寒冬了，现在又能摸着字儿走路啦。”阳光穿过洁净的玻璃窗，正好落在他指腹下的盲文上，仿佛有温热的生命在那些凸点间悄然流转。原来这方寸之地，是他迷途后重新寻回光明的心之驿站。

告别时，夕阳熔金般温柔地铺展在老人身上，他郑重地拍拍我的手：“孩子啊，能带路的人，自己脚下也有光。”这句意味深长的话语像一颗种子，悄然落入我心田的沃土。目送他拄着盲杖渐行渐远，我独自伫立在这条寂静的春之路上，落花拂过脸颊，如轻柔的吻痕。

原来春天不只属于新绿抽芽的草木，更在每一次指路的手势中、每一句倾听的话语里悄然诞生——它既在头顶的晴空里飘飞，更在人与人之间流转不息。当他的盲杖叩响图书馆台阶时，我忽然明白——原来春天不仅仅是季节的名字，更是生命对温暖的呼应，是黑暗里不曾熄灭的光亮，是每一次伸手相接时，两颗心在料峭人间所共同点亮的、永恒不熄的春阳。