图书馆的窗棂漏下一缕斜阳，我正在整理毕业班捐献的旧书。忽然，一本泛黄的《唐诗三百首》中飘落一枚梧桐叶，叶脉间褪色的墨迹写着"知音如不赏"。风穿过长廊，挟着窗外新抽的梧桐嫩芽，将我的影子吹回三年前的惊蛰。

初遇：细雨湿流光

那日我抱着被雨水打湿的琴谱躲在琴房檐下，忽见有人擎着天青色油纸伞踏水而来。她月白裙角沾着梧桐花，发间别着白玉兰，把伞柄塞进我手里："我叫阿蘅，你的《平沙落雁》少了个'撮'音。"春雷在云层深处翻滚，她哼着琴曲调弦，潮湿的琴木蒸腾起松香，与我们衣襟上的玉兰气息缠绕成线。

相知：林静蝉愈幽

蝉鸣最盛的午后，我们总爱躲在琴房后的老梧桐下。阿蘅会把冰镇酸梅汤倒进竹节杯，指尖蘸着水珠在琴板上画减字谱。当我的《广陵散》撞上她的《梅花三弄》，惊落的梧桐叶便随着琴声起舞，将斑驳树影剪成跳跃的音符。她总笑着说："等我们琴艺精进，就去西湖边合奏《梧叶舞秋风》。"

别离：叶落空山静

去年深秋，阿蘅把系着绿丝绦的玉磬放在我掌心："父亲要调任苏州了。"满地梧桐叶在她素色布鞋下沙沙作响，斜阳把我们的影子拉成两枝折断的琴弦。最后一片金叶飘落肩头时，她突然弹起《阳关三叠》，琴声里梧桐籽噼啪坠地，像撒落一地的墨色棋子。

暮色漫过窗台，我轻轻摩挲着干枯的梧桐叶。远处琴房传来新生练习的《良宵引》，恍惚又是那个玉兰沾衣的雨天。翻开树叶背面，新添的墨迹洇着水痕："归梦隔梧桐，清辉万里同。"窗外细雨又起，今年的梧桐新叶，正在旧年枝桠上簌簌生长。