宠辱不惊，看庭前花开花落；去留无意，望天上云卷云舒。——题记

轻轻地合上书籍，微微转头望向窗外，不由得向老舍先生和洪应明先生一样，想要一扇窗，一扇质朴的窗。

不同于他们，我不一定要北窗，我只希望有一扇窗，开在这小小房间的任意一角，不需要很好的朝向，只要在一天内日升月落中偷得半片星光与日晖，在这一偶的方寸之地中，引得几缕晨曦和天光。

我希望窗子前有一张书桌，沉淀着木头的芬芳，不需要昂贵的木材，也不需要洁净如新。即使桌面上有几道划痕，缝隙中有一点灰尘，可我却觉得，这样的书桌才有灵魂，蕴含着岁月的奥秘。

我希望我的窗户是木制的，跟书桌是一样的木头，窗子不用太大，只要容得下窗前质朴的景色就好。至于窗户上的玻璃，雕花的吧。这样，不用打开窗户，只需要看着窗子，那隐约的景色把窗子装饰，或深或浅的色块把窗子变得朦胧，推开窗子倒也变得可惜。

同老舍先生和洪应明先生一样，不奢求窗外一片碧波净水，湖光山色，也不奢求窗外车水马龙，金碧辉煌。只希望窗外有一堵江南的粉墙，青青的苔痕沿着岁月的痕迹，渐渐长上墙角。最好墙边还有空余，足够种下几片芭蕉，几支疏竹或几株茉莉，掩映着古老的粉墙黛瓦，顿生一种古朴的返璞归真之情。

我喜欢下雨时的窗子。不用开窗，雨的声音就从窗户间的缝隙溜了进来。轻轻地拉开插销，缓缓推开窗户，微风就带着雨迎面而来，带着泥土的芬芳，沁人心脾。不用特别做什么，只需要坐在椅子上，双手撑着头，什么都不想，望着窗外连绵的小雨，听着雨落在屋檐上的轻响，听房檐下鸟雀的歌鸣，听雨落在窗棂上的脆响，自己也仿佛和这样淅淅沥沥的小雨，融入在漫天的朦胧之中了。

我喜欢天晴时的窗子。若是可以，我希望我的窗子能刚好引天边的第一道晨光，暖暖洋洋的，懒懒散散的，洒满整个房间。当我伏案桌前时，窗子也能偷得一缕天光，灿烂却不耀眼，随着时光的流转，在我的笔头轻轻地流过。

闲时，我便会望着窗前灿烂的阳光，透过稀稀疏疏的竹叶，在地上留下细细碎碎的斑影。蓝天白云，粉墙黛瓦，青林疏竹，木桌小窗，正是我魂牵梦绕的生活。