夕阳是赤褚色的，一寸一寸地消失在了黄昏的雾霭中，浅绯的云一丝一丝抽离，像彩色的棉花糖融化在了幽蓝的夜色里。

这几日，常在创作，没注意休息，落枕的疼痛在身上放大、萦绕。

犹记得几日前，创作之艰辛。那夜，两根手指夹着一支笔。在百年前的夜里，也有一位作家，两指间夹着点燃的烟卷。影子，在忽暗忽明的煤油灯下，被拉得无限长，而又无限短，邻家的缝纫机吱呀作响。几缕清风打断了文思，把刚写好的文章吹落到地上，手中的钢笔，一惊，落在文章上。

“爸，你帮我……”

“关灯吧，夜深了。”

“……”

他没有直接回答，选择了打断，那灰黑色的背影透露着疲惫。我只能用沉默，以对抗他的“无视”。月光，透过窗户，照到案前。全市文艺周开幕在即，我希望能用自己创作的作文参赛。这以不是我第一次参加文艺周，却是第一次在没有他人的指导下创作。当我念给父亲听这篇作文时，他第一的反应就是，空，太空了，太空洞了。

些许不安，些许无奈，些许失望，些许……

这令我坐立不安，于是我跳下藤椅，无间断的踱步，不时叹了口气，写作不仅要有汗水，更要有灵感，月下，邻家的缝纫机吱呀作响，台边的唱片机，不停转动，文思又向我飘来，随手换了一个唱片。伏案，提笔。

温煦的光从台灯溢出，幽微地，被映照在旧墙上，皴在墙上的影子逐渐拉长——拉长，由一个剪影慢慢褪成一个朦朦胧胧的晕。笔尖转动，小溪流转。 月傍三更，伏案写作，虽是孤寂，但这又何尝不是一种享受呢？便是人在内心中的旅行，可能是一群人，可能是一个人。笔下，在茶馆内，食客们砌茶聊天，热气氤氲成雾，散入天穹；在街边，小贩摆好了摊，招呼着人们……

蓦然回首，瞟了瞟身后的影子，时厚时薄，打在了墙上，收在了夜的静寂中。