那碗冒着热气的豆浆，让我第一次读懂了爸爸的背影。

小时候，我总抱怨爸爸不像别人的父母那样开车接送我上学。每天清晨，他只会默默递给我一碗街边买的豆浆，然后匆匆赶去工地。直到那个冬天——

寒风刺骨的早晨，我赌气摔了豆浆："天天喝这个，我够了！"乳白的液体洒了一地。爸爸愣了一下，什么也没说，转身出了门。第二天凌晨，我被厨房的响动惊醒。透过门缝，我看见爸爸正笨拙地泡着黄豆，黑黝黝的手上还有昨天干活划伤的口子。他小心地把豆浆机音量调到最小，却因为不熟悉操作，豆子撒了一地……

那一刻，我喉咙发紧。原来那杯平淡的豆浆，是他凌晨五点走遍巷口挑的最甜的一家；原来他从不解释的沉默，是怕粗糙的手弄疼我的自尊。我冲进厨房，帮他捡起豆子："爸，我……我想学着自己打豆浆。"

现在，我会在豆浆里加一小把枸杞，端给晚归的爸爸。热气模糊了他的皱纹，也模糊了我的眼睛。原来成长不是轰轰烈烈的瞬间，而是终于能看见那些曾被忽略的爱，并学会用行动去回应。