每每看到门坎前老旧的背篓——缠络的竹条断裂开来，篓里粘着大大小小的土块，青色的背带常年摩擦，断开一层又一层丝絮。我都不禁想起儿时养我的奶奶。

小时候我住在老家。每每在天边被夕阳烧得火红的时候，便会有一个佝偻的影儿背光迈着蹒跚的步子走来，背上背的是沉重的背篓，时不时还有一两片菜叶随晃动的背篓摇摆。

那就是奶奶。

奶奶那时已经年老，身子十分瘦小，那沉重的背篓似乎要将她压倒，狠狠地摔在地面上。奶奶一边“哎呦”地呻吟，一边直喘粗气。她走到门前的较高的一块地上，双手紧握背带，缓缓蹲下，直到篓底触到地面，才舒出长长一口气，然后一屁股坐在地上。

等呼吸慢慢调整过来，奶奶也不闲着，随手拍干净衣服裤子，她将刀、菜板、红薯藤、板凳摆在地坝里，准备砍红薯藤。我常常也会搬根小板凳坐在旁边看着奶奶。奶奶一手握红薯藤一手拿刀，利落地下刀砍去，在一阵咚咚声过后，背篓里的红薯藤也所剩无几了。奶奶缓缓起身，我望见她浑浊的眼球——那是岁月里的沙，使得奶奶的眼睛总是刺痛得湿润。奶奶龟裂的双手，每一条裂纹都藏着泥土，它们早已长在裂纹里，听奶奶说是洗不干净的。那满面的皱纹，像一条条彼此交错的小溪，每当辛苦劳作之后，汗水如雨而下成了滋润它们的“甘露”。

后来，我跟妈妈搬去了别处住。每逢赶集，我就会再次望见那佝偻的影儿。奶奶依然背着背篓，她会从老家徒步走来带给我们新鲜的蔬菜和鸡蛋。连我最爱吃的南瓜，奶奶也会在应季时挑选一个最大最好的，背过来，送给我们。老家离我现住的地大人徒步都要走好久，何况是年老的奶奶，背上再加一个沉背篓呢？

门坎前老旧的背篓，也曾是爱的承载体，不是吗？

教师点评：文章主题突出，取材真实，文笔优美，情感饱满。文章字里行间流露着浓浓的情感，颇为打动人心。