轻轻推开画室的门，斜斜的阳光顿时溢满屋子，空气中弥漫着石墨的清香，墙上挂满了画。

我懒懒的走进去，问声“早”。屋里只有一个人，像一棵黝黑的枯树笔直的扎根、立在墙角边。衣衫不鲜但并不乱，头发像树枝疯狂的向上窜着，瘦削的脸上挂着衣服，超大的眼镜，很显眼。“啊——”他喑哑地咳了一声。

我坐在他旁边，打了个哈欠。人渐渐多了，大家都兴致勃勃地谈论着，他则微笑着看着我们，听得出神，脸上泛着红光，时不时狠狠地点两下头，表示赞同。

他从不说一句话。他是个哑巴，他只有用这种方式告诉我们“确实很精彩”。他的大部分时间都专注于画板，一丝不苟，笔力苍劲地勾勒着大卫的坚定、朱理的空虚、塞亚的悲怆。他们都因命运而成为经典，他在起笔处孕育，在落笔处使他们鲜活。

他是个不幸的人，他生活在充满歧视的世界里，没人在乎他想表达什么。但他很努力，努力用另一种方式表达它们——不向生活的挫折低头。

终于，他的家人找到了他。一个高大的女人一把将他推到墙角，抓起画板，将话撕的粉碎，又一巴掌打在他的脸上，然后是让人窒息的吼叫：“你能和别人一样吗？你只知道无休止的花钱，快点给我走！”他面红耳赤，没有做任何反抗和辩解，只是不顾一切的挣脱了她的手，跑了出去。后来听说，那天来的是他的继母。

他走了，就这样走了。渐渐地，我们都习惯了，习惯了空空的墙角，习惯了清晨无人的画室。

终于，在画室里又看到那张黝黑而瘦削的脸，一手拖着包，一手掏出一个个鸡蛋把它们放在我的手上。他的脸上多了几条红迹，眼睛红肿着。他凝望着鸡蛋，他眉梢微微上翘，嘴角蠕动了一阵，好像要说什么，但终于什么也没有说就扭头离开了。

不久之后，我也站在他的位置。画板立在墙角里，阳光照在画板上，闪着耀眼的光。

画室是间命运的小屋，人的命运都被钉在墙上，到处都是浓郁的黑墨，只有那墙角溢满了阳光——那个不像命运屈服的人，闪着的耀眼的光芒。