他不是诗人，他只是一个普通的工人。

他的日记里没有哪怕一行优美的诗，只是密密麻麻地，做工的日期和要做的事情。

他没有多少文化，似乎之中的一些浅显的道理，那些被现代的孩子所不屑的“心灵鸡汤”被他严肃而又反复的说着——哪怕我早已听厌。只因为，他是一个父亲。

小时候，在我的记忆里，他是那个留着寸头会用刚冒头的胡子茬，假意要加我脸的大玩伴。他是那个在大雨滂沱时，让我乖乖呆在原地，自己冲进雨帘，将车开到我眼前的好司机，那个发尖仍有雨珠，肩头已湿，自己满身狼狈，却依旧朝我憨笑的男子，是我的父亲啊。我以为他会一直是那个高大的，永远不会低头的男人，但这世上啊，原本就没有什么事可以永远不变的。

等傍晚的阳光斜射进窗户，照在母亲的发丝上，当厨房里传来切菜声、炒菜声，还有水流声时，父亲回来了。他进门时只有仪式感，打开门的一瞬间，他会像蜡笔小新一样大声地说:“我回来了!”蹲下身子换鞋时，他会大大的吸一口气，自言自语道:“今天烧什么了，这么香。”随后就会走到厨房，像领导视察一样，站在母亲旁边，偶尔微微点头表示赞许。不过一般这时，父亲会被母亲推出厨房，但他可不会轻易妥协，他会趁母亲转身的瞬间，右手抓住一块牛肉，或是鸡肉，然后带着胜利的笑容走出厨房。那个在工友面前像大哥一样说一不二的男人，在妻子面前像狡猾的孩子般的人，是我的父亲。

就在前两天他拿出一个表皮还泛着油光的木桶，又不知从哪弄来一包晒干的艾草，嘱咐母亲煮成汤汁要我泡脚。

他是我的父亲，是照耀我一个人的星星。

但是父亲买来的热气腾腾的蟹黄包，他看着我大口大口的吃一下。

那是父亲陪我走在铺满梧桐叶的路上，我们不说话，只有脚踩树叶的声音响。

他不是诗人，可他对我说过这世界上最诗意的话:你要记住，即便你考100次0分，范1万次错误，我也是70亿人中最爱你的那一个。

其实，父亲，我也是全球70亿人中最爱你的那一个。