秋风掠过枝头，
一片枯黄的叶，
颤抖着松开手。
它曾是春的嫩绿，
夏的浓荫，
如今却蜷缩在泥土里，
像一封未寄出的信。
也许，大地会读懂，
它飘零的轨迹，
是写给季节的，
最后一首诗。
而树，只是沉默，
数着剩下的日子，
等待下一场离别。
