如往常一般，我拖着沉重的脚步迈进家门。今天的灯光仿佛更加黯淡，书包在肩上左右颠簸，愈加沉重。开学已近两个月，我的薄弱科目反而更加薄弱了。灯光已在眼前，我却迈不出那一步。

我的父亲是一个淳朴得不能再淳朴的农民，此时此刻他正坐在桌沿边。看见我回来了，他的脸上露出了欣喜的笑容。他搓了搓手，有点惭愧地说：“看得出来，女儿最近学习压力挺大的，听邻居说吃螃蟹不仅对大脑好，还可以缓解压力，我也不懂是不是。这不，我起了个早才捉到了这几只螃蟹。”

桌上放着一盘螃蟹。那螃蟹泛着水淋淋的红润，像几轮初升的红日，仿若在诉说着它们的鲜美。他坐在我身边，去壳，剔腮，卸腿，然后把中间的部分轻轻分成两半，放在我的碗中。

我看着碗里满满当当的蟹肉。这是极好的螃蟹，肉质紧密而极富弹性，吃进嘴里，一丝丝蟹肉又鲜又甜。父亲看我吃得香，自豪地告诉我，这是他在河里捉到的河蟹，和池塘中养殖的不一样。

我笑了，仿佛看到晨雾中，我的父亲在小河边缓缓前行，一路寻找，最终捉到这几只大螃蟹。

时间一点点地从指缝间溜走。我看了看手表，慌忙放下筷子：“哎呀，晚了！”父亲动了动嘴，想说什么，终究没说出来。

客厅的灯一直未灭，在身后暖暖地亮着。直到解完最后一道数学题，我才长舒一口气，甩着疲惫的手走出房间。

时间在那一刹定格了。

灯下是我的父亲，他在挑着蟹肉。他埋着头，眼睛紧紧盯着蟹壳，手指关节紧张得突起，指间捏着一枚竹签，轻轻地挑出一撮，目光随着蟹肉的挑出而变得柔和、欢愉。他把蟹肉放入一只空碗里。他的手旁已有一堆小山似的蟹壳，壳内干净，无多余的肉丝。

忽然，父亲似乎看到碗里的什么，好像是一块碎壳。他小心翼翼地凑上去，手指避开肉丝，耐心地寻觅着。找出来之后，他如释重负地笑了笑。

灯光是暖白的，父亲的头发里藏匿着的几缕银丝在灯光下闪烁，诉说着父亲无言的衰老。

我瞥见桌上父亲碗中的米饭，仍如我离开时一样多，嗔怪道：“爸，你怎么……”他闻言，费力地直起腰：“丫头，做好作业了？爸想着你没工夫吃，就把蟹肉挑出来，明早炒给你吃。”

我的心好像被什么猛地撞击了一下，我只重复地说：“爸，不用的，不用的……”我再也说不出其他话来。

那个夜晚，那个夜晚的灯光，照亮了我前行的路，灯光下的那碗蟹肉更让我感觉到父亲对我的爱，而这样的爱一如涓涓细流，在我的心中流淌着……