你永远都不可能知道，和哪个人说了再见，就成了永别。

——题记

今天在去吃酒席的时候，桌上出现了一道粉蒸肉，我不由得陷入了回忆:记忆中她是极会做菜的，尤其是粉蒸肉，我童年最喜欢的就是她做的这道菜。

依稀记得多年前，勤快的她每次做粉蒸肉时，我都会踮起脚尖，扶着灶台，看她抓匀炒好的米和肉的样子。“奶奶，这么好吃的菜你是怎么做出来？”我好奇的问道。她舒展开脸上深深的皱纹，眯着眼睛说:“做好这个最重要的就是把米炒好…”

等肉蒸好端上桌后，我迫不及待地捏了一块吃，粉粉的、嫩嫩的油而不腻。她做的粉蒸肉是我儿时记忆中最美的味道。

后来，我去爸妈身边读书了，她就托人给我带粉蒸肉，而每次我蒸肉时散发的菜香总让我想起年迈的她在灶台边蒸肉的模样。

那时的我天真的总以为可以一直吃到她做的粉蒸肉。

最后一次去看她是在一个阳光明媚的上午，我记得跨进门槛时她正躺在椅子上望着门前的小河，微风拂过，落叶纷纷飘落，她伸出如枯枝般瘦弱的手，接住了一些落叶，阳光柔柔的洒在她身上，看上去很安详。

“奶奶” 我喊她。“囡囡，你怎么回来啦？今天不用上课吗？”她侧过头瞥见我，眼中满是惊喜。我跑过去搀扶她:“今天放假不用上。”她高兴的牵起我的手，嘴角上扬说:“你去把篮子里的肉和米拿过来，奶奶给你做粉蒸肉？”

站在灶台边，凝视着奶奶炒米的样子，我们仿佛又回到了从前，只不过我长大了，她变老了。

“囡囡啊，如果以后奶奶不在了，你可不能在这么调皮了。”我轻轻的揪着她的衣角:“奶奶你别说了！不会的，你说过的你会看着我长大，看着我上大学，等我以后长大了，能赚钱了，我要好好孝敬你的，你说过你要永远陪着我的！”在这个飘满香气的厨房里，我的心头突然升起了一种无法言语的哀伤。

离别总是来的那么快，“奶奶我要走了，你要好好的，等我放假了就回来看你。”

我嘱咐道。她将装好的粉蒸肉递给我，笑的很慈祥。

我坐在车里，回头望去，她站在岔路口，拄着拐杖，萧瑟的秋风将她的头发吹得有些凌乱，身后碧绿的湖水把她单薄的身躯衬得更加瘦弱。车开了，她渐渐离我远去，我把车窗摇下探出头来，一边朝她挥手一边大喊:“奶奶，再见！”

她仿佛也听见了我的道别，朝我挥手，我们之间的距离越来越远越来越远。

我望着她，直到她变成了一个小黑点，直到她消失不见，我才将我的头缩回，伴随着我的哭声的是那碗粉蒸肉的香。

没想到在我回家的第二天，我收到了一个噩耗:奶奶她去世了！

那天的天气也正如我的心情:电闪雷鸣，狂风暴雨！

我接到这个噩耗后，马不停蹄的赶回了老家，望着那张遗像，我哭得泣不成声。

昨天美好的一切还在我脑海里循环，明明昨天你还好好的，怎么今天你就毫无预兆的去世了？

奶奶你答应过我要一直陪着我的，你怎么能说话不算话呢？

我尝了一口眼前的粉蒸肉，好吃是好吃，但并不是我记忆深处的那个味道。

我再也尝不到那个味道了

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