当冬的尾声悄然退去，

大地翻开一本崭新的日记，

泥土松软，像刚醒来的呼吸，

蚯蚓在纸页间写下细密的字迹。

柳枝蘸着湖水练习笔画，

一笔一划，都是绿色的诗芽；

桃树站在山坡上朗读花瓣，

风一吹，便落下一地粉红的回答。

小溪哼着童年的歌谣，

绕过石头，跳过木桥；

它说它要去远方投稿，

把春天的故事寄给大海知晓。

蒲公英撑开小小的伞，

带着梦飘向未知的彼岸；

蜜蜂在花蕊里校对芬芳，

蝴蝶则用翅膀批注每一寸光亮。

田埂上，老农弯腰播种，

皱纹里藏着去年的收成；

他不说话，只是微笑抬头，

看云朵如何为天空缝补缺口。

孩子们奔跑在油菜花海，

笑声比阳光还要金黄灿烂；

纸鸢牵着线，在蓝布上写字，

写的是“自由”，写的是“希望”。

我坐在老槐树下的石凳，

听树叶翻动岁月的回音；

这一刻，我不再急于记录，

只愿做春风里一页安静的纸。

城市的喧嚣被挡在山外，

这里的时间走得缓慢而实在；

连影子都舍不得拉长，

怕惊扰了这宁静的篇章。

原来每一片叶子都是句点，

每一阵鸟鸣都是感叹；

春天不是季节的名字，

是一本永远读不完的信笺。

当暮色轻轻合上这本书，

星辰便来点亮夜的目录；

而我的心，已悄悄夹进其中，

成为下一页未写完的温柔。