枯黄的草，微白的霜

岸边挣扎抖动的木叶。

是对踏过山河的风的最高礼赞。

游子尚未归家，

街上已然萧索。

一切景色，一切变换，

我们把它称为，冬

干瘦的手，灰白的脸

佝偻着腰的她眺望着岸的另一边。

透过薄薄的云雾，

我看到，她的唇在微微蠕动。

越过距离的阻碍，

我听到，那是对游子的呼唤，

冬天到了，

春天还会远吗