一条肥美的鲫鱼，

破开银白色的铠甲，

割舍那些骑兵专属的侠肝义胆，

菜油为他加冠，

披上象征帝王的金缕，

再献上娇饰的黄玉（姜）、翠珠（葱）。

然而，

新王并不安生。

它在油锅里反抗，意志坚定，烈火中喘息，

到死后，头和尾还是高傲的，两边打挺。

品尝这道炸鱼，算是对一个死骑崇高的敬意，

而那位功成名就的主厨总是微笑地看着我满嘴流油，

那个人，是我的姥姥。

她在筵席的尾声，将竹筷向那焦黄的残骸进军。

“妈，鱼骨头不要了，说了几回，您消化不好。”

姥姥楞了，妈妈的谗言似无形的鞭，

遏制了两名敌手的最后诀别。

姥姥炸了一辈子的鱼，

年轻时吃炸鱼，长大后学炸鱼，老了后做炸鱼，

她并不是喜欢吃鱼，而是习惯了与鱼作战。

她把旁边一碟鱼炸过后的花生翻来覆去，

筷子咸了，才舍得放开……

夜半，

我去厨房偷食时，偶然看见姥姥正倚在饭堂的昏黑里，

面对一盘雪葬的鱼骨，就是白天那盘，

她用筷子奋力地捣着，

好像要把一辈子的艰辛都打到骨髓里。

然后，木木地塞进嘴里。

咀嚼，皱眉，咀嚼，皱眉，像是一只偷腥的老猫吧唧嘴，

那才是两个硬骨头的老对手，最后的较量。

姥姥炸鱼从不放水，鱼骨都是拼命的嚼。

她的半生都在用唇语在解读:

灶火参杂水的灵魂，骨里安葬鱼的自尊。

人的一生，总需要一个对手，能与你对抗一生，

他们似朋友般值得尊重……